Паутина путей в росинках звёзд,
И граница — нигде, а центр — ты.
Это — исчезновение. Это — рост.
Сплетены все пути из пустоты.

Череда клоунад, оплат, утрат
Не похожа на Дао юных грёз.
Мир играет с тобой, мой бедный брат,
Стоит ли принимать его всерьёз.

Всё не веришь, что «знать» равно «не знать»,
Всё пытаешься свет зажать в горсти,
Половину хлопка нарисовать.
Всё читаешь, как эпос, травести.

Не горяч и не хладен, не худ, не толст,
Ненаписанный лик, молчащий стих,
Только подписью ты пятнаешь холст.
Распадается мир в руках твоих.

Рассыпается пылью всё, к чему
Прикоснётся твой ум, кинжально остр.
Ты с твоими «зачем» и «почему» —
На оси бытия трофейный ростр.

Рассыпая бубенчиковый звон,
Через эры дорог и бездны лет
Ты, мотнув головой, уходишь вон.
Ты вернулся домой, а дома — нет.