Мы повторимся. Степью или звоном
двух медяков в кармане у бродяги,
мы повторимся этим лугом сонным,
в котором были два мгновенья рядом.
Пройдут века. Мы снова повторимся
в чертах лица случайного потомка,
и взяв судьбу как будто в побратимы,
вновь отразимся в черноночных окнах.
Да, мы вернемся. Древней звездной пылью,
с холодных высей падающей в травы,
и будет ветер так же изподкрылен,
и будет время так же величаво.
Мы повторимся. Рано или поздно.
Никто,
никто навек не исчезает.
Мы повторимся словом или позой,
мы повторимся белой птичьей стаей,
мы повторимся в стоптанных кроссовках
на мусоре и кладбище столетий,
мы повторимся буквами в кроссвордах,
в газетках ангелов одним господним летом.
Мы повторимся — всем живым, дерзавшим,
впитавшим духом веру, свет и пищу.
И те стихи, что ты сейчас читаешь,
однажды снова кто-нибудь напишет.