Чувство Родины в нас изначально,
Это то, что тревожит в ночи;
Это боль обветшалого храма,
Это радость бегущей реки.

Там, где больно, всегда, лишь живое,
Только мертвый не чувствует боль;
От того, мы страдаем, так сердцем,
Потому, что живые душой.

Можно бегать за призрачным раем,
И не видеть беды у ворот.
Мы всегда возвращаемся к дому,
Обежав километры дорог.

С юга теплого рвутся до дома,
Стаи птиц возвращаясь в места.
Где однажды на свет появились,
Куда память зовет средь года.

Родина не отметка на карте,
И не паспортный штемпель в листке.
Не измерить её метражами,
И не купишь в ломбардном ларьке!