Кому-то Бог раздал таланты.
Так говорят в народе зря.
Талантов нет, сплошь — дилетанты.
И Бога нет, считаю я.

Написаны поэтом грёзы.
Кем — старым или молодым?..
Нет разницы, стихи, иль проза —
Я всё развею в прах и дым.

Нет для меня авторитетов
Я — сам себе авторитет!
Мне наплевать на этикеты,
На то, что чувствует поэт.

Я слабым был и рос изгоем.
Унижен был толпой задир.
Я всё стерпел. Но поневоле
Я злобу затаил на мир.

Я словно патологоанатом,
Безжизненное тело — стих.
Исследую в нём каждый атом
Всё выверну, чтоб он затих.

Своею лёгкою рукою,
Кто бы стихами ни грешил,
Разрежу, выпотрошу, вскрою.
И покажу — там нет Души.

Поиздеваюсь над поэтом.
Не оскорбляя явно, в лоб
Я ткну его в дерьмо при этом,
Чтоб сам я утвердится мог

Пускай в открытой драке струшу,
Так вот же — Бог дал Интернет!
Я скрою маленькую душу,
Ведь нет Души и Бога нет!

Лишь так я самоутверждаюсь,
Лишь в этой теме я — король.
Не верю, не люблю, не каюсь.
В шкафу идиллий злая моль.

Я на чужих стихах прославлюсь.
Свой сокровенный капитал
Себе легко создам на трупах
Стихов, которые терзал.