…Господняя исписана тетрадь,
прочесть бы, да — увы — язык неведом…
сгоревший дом не повод умирать,
причина жить — назло грозящим бедам…
ну, нам-то легче это повторить
сто раз и больше, помня про рубашку…
а тут беда, нужна надежды нить
прочней каната… только бьются тяжко:
и вдох и выдох в каменной груди,
и кажется, реальность мчится мимо,
и долгая дорога впереди
едва-едва видна сквозь клубы дыма…
конечно, мы берём, что нам дают,
ругаемся, плюёмся, плачем, спорим…
представить просто: свет, тепло, уют…
и вдруг — пожар, как вдруг — любое горе…
теперь вопрос «за что?» затёрт до дыр,
и каждый раз ответ идёт по кругу…
огонь дотла спалил вчерашний мир,
золой и пеплом выстелив округу…
что делать, если рубит рок с плеча,
и боль с опустошением знакома…
ты видишь?.. вдалеке горит свеча,
в распахнутом окне родного дома…
он будет: светел, ярок и высок,
и кот войдёт, хвостом коснувшись двери…
поскольку гибель знает: волосок
становится опорой тем, кто верит…