Этот ноябрь наполнен ожиданием… Ожиданием снега…
Уже отплакали дожди, оставив на дорожках лужицы слёз.
Мороз приходил сначала только по вечерам, принося с собой то ли предчувствие, то ли предвкушение…
А одним утром, залюбовавшись светло-желтым восходом далекого негреющего солнца, решил и вовсе остаться.
Лужицы покрылись сахарной корочкой льда.
Прогнозы погоды устали предвещать зиму и снегопады.
И даже снегирьки прилетели пораньше, чтобы не пропустить начало зимней сказки.
И только снег, несмотря на все обещания и предупреждения, не торопиться порадовать этот замерший мир.
Лишь дразнит нас, то тихо кружась в тёмном ночном небе маленькими, белыми мушками, то присылая с холодным северным ветром острые колючие льдинки, то вдруг с утра откуда неведомо оказывается вдруг лежащим тонким-тонким кружевом на серой пожухлой траве и бесследно тает в первых солнечных лучах.
А душа ждет снегопада.
Огромных белых хлопьев, нежно застилающих стылую землю.
Мягких сугробов вселяющих в неё сказку детства.
Душа ждет волшебства…
Каждое утро с замиранием отдергивая занавеску: «А вдруг…»
Каждый вечер с вопросом глядя в темно-синюю пустоту: «Когда…» Ждёт как чего-то уже необходимого.
Словно вместе с белыми хлопьями к ней придет очищение…
Лёгкий вздох превращающий бытиё в чудо…
Но снега нет… Интересно, а чего ждёт он…