Поэт всегда честолюбив.
Простим ему мы эту блажь.
Пред ним же голову склонил
Сам горделивый эпатаж.

Его восторженным стихам
Подвластна музыка веков.
Открыв ворота в божий храм,
Он пишет мыслями богов.

Переступая грань черты,
Возносит эхом до небес
Слова, созвучия, мечты,
Чтоб ты в его стихах воскрес.

Она любила вычурность барокко
И в желтизну кленового листа,
Как в зеркало, гляделась кареокой
Джакондой с леонардова холста.

В её глазах ветрА застыли розой,
А вот в чертах таинственных лица
Скрывалась суть поэзии и прозы,
Которым будто не было конца.

В неё влюблялись многие поэты
Не потому, что очень хороша,
А в песни, что никем ещё не спеты
И сочиняет каждого душа.
… показать весь текст …

Не укрыться от масок и теней,
Не надвинуть на мысли беруши.
Нелегко было Моцарту в Вене
Уберечь от завистников уши.
Говорят, не был Невский героем,
Времена будто нынче другие.
Неформатом считали и Цоя,
Без него же страна — не Россия.
Память режет пластами пространство.
В ней и пасмурный день очень ярок.
То прекрасно всё в нём, то ужасно,
Но одно знаю точно — подарок!
Да и грешник — он вовсе не грешник.
Это люди придумали форму.
… показать весь текст …

Мысли во власти туманов ноябрьских.
В дымке белёсой тонет округа.
Сбросила осень свой в золоте, царский,
Пышный наряд, словно в ложе супруга.

Сердце на миг эта бель защемила —
Вдруг чью мечту запорошило снегом?
Пусть бы судьбу, где пролились чернила,
Чисто отмыла крахмальная нега.

Грустно немножко, по солнцу скучаю.
В доме тепло и на сердце спокойно.
Долька лимона так тянется к чаю,
Как я к тебе в нашем августе знойном.
… показать весь текст …

Мне осень так благоволила,
Словно святым иконостас.
Не грела и не веселила,
Но не сводила с меня глаз.

Смотрела тихо, наблюдала,
Как дань её переживу,
Печалью плечи покрывала,
Тоской мутила синеву.

Я тоже ей не улыбалась,
Не замечала красоту,
Которой раньше восторгалась.
Украла, осень ты, мечту.
… показать весь текст …