Больно сжимаешь кисти,
не отпускай?
Отпустишь…
Но без тебя нет
жизни.
Ты ведь, конечно,
любишь?
Нервной любовью
черной,
той, от которой в венах
кровь льется массой горной,
и застывает в стенах…
Имя твое — кровавым
я напишу на белом,
Не помогают травы,
что я собрать успела.
Сон, как обычно, нуден:
вороны, город, дождик…
Верю-с тобою будем,
так обещал художник,
тот, что живет на небе-
зимнем, холеном, пышном,
«Как ты прекрасна в гневе!" —
помню твой шепот в Книжном.
Помню твои укусы
ласковые котенка,
Но не совпали вкусы,
кончилась кинопленка…
Ольга Тиманова