Летят как птицы наши дни,
Возврата никакого нет…
Играют в игры холуи —
Позорят, гадят Белый Свет.
Им невдомёк что бытность просирают,
Что жизнью Человека — не живут…
Сами себя уничтожают,
И лучшей жизни, почему-то ждут…
Летят как птицы наши дни…
Махая крыльями прощаясь.
Мерцают, где-то вдалеке огни…
В безмолвной дымке растворяясь…