Скольжу по лезвию, я, бритвы,
Играя с собственной судьбой.
Хранят меня слова молитвы,
Придуманной когда-то мной…
Меня одергивают часто, —
Мол, занесло тебя совсем.
Зачем ты тратишься напрасно,
Как будто нет своих проблем?
Могла бы жить спокойно, тихо,
Не раздражая никого.
Стирать обиды белым штрихом,
Не реагируя на зло.
Быть одноклеточной амёбой,
Безмолвной зеленью… травой…
Не замечать людскую злобу.
Не стать пристрастия слугой…
А я скольжу по краю бритвы,
Играя с собственной судьбой.
Шепчу в ночи слова молитвы,
Придуманной когда-то мной…
Н.Л.