Перемелется в муку черный кофе,
Ложки две и полторы — в крохи-чашки,
По заварке я давно старый профи,
Как в игре простой с названием «шашки».
Знаю, любишь только мелким помолом,
В чашке ложку оставляю, как в детстве,
Чтобы жизнь катилась в гору по полной,
Чтоб разлуками не ранилось сердце.
Струйный дух коричный над столом льется,
Но со мной чудес, увы, не бывает,
Та, что лишь «на полторы» — отопьется,
Та, что «нА две» — без глотка остывает.
Губ твоих не обожжёт. Не посмеет
Погадать на донце гущей осевшей…
…Пустота внутри меня грусть расселит,
Словно чашки я близнец опустевшей.
Ритуал привычный вовсе не в тягость,
Голос слышу твой за темным окошком:
— С добрым утром, счастье-родинка-радость,
Мне совсем чуть-чуть налей… На две ложки…