..
Так, значит, у Вас аллергия на крылья?
На пух или, может, претензии к сути?
Я тоже, признаться, чихаю от пыли
И всякой попсово-возвышенной мути.
Но всё-таки крылья… куда же без оных,
Когда вечереет, промозгло… суббота.
А Вы у камина с приятной персоной,
И только мгновенье осталось до взлёта.
Я всё понимаю, но это же крылья,
Не ножки, не шейки, не ребра, тем паче,
Когда они с гриля, еще не остыли…
А номером первым, конечно, карпачо
Из сёмги и сыра с бокалом кампари.
Ах, крылья — ведь это поэма, ей-богу!
Они сексуальны, как правило, в паре,
А поодиночке внушают тревогу —
Наводят на мысли о ком-то, кто сильно
О землю ударился — с травмой открытой
Конечностей задних (конечно же, крыльев).
Не это ли — гвоздь из меню общеЛита?
А впрочем, конечно, Вы правы — грудинка
Куда аппетитнее, бёдрышки тоже…
Что крылья? На зуб — как подошва ботинка,
И так же по тропам парнасским расхожи.
Куда как изысканней стряпать про «это»,
Про устриц (какие горячие штучки!),
Про кашку, пельмени, сосиски, котлеты…
Пегас Вам уступит овса до получки, —
Но только не трогайте крылья, поэты.
Уймите свои шаловливые ручки!
2008