Сегодня одну нарисуем «каляку»,
А завтра ещё к ней добавим «маляку»,
И в этих «каляках-маляках» живём,
В четверг по привычке всё дождичка ждём.
Но рак на горе, хоть убейся, не свистнет,
А мысль наша киснет, а жизнь наша виснет…
Эх, кабы стряхнуть всё ненужное враз,
Накрыть бы «каляк», раздобыв медный таз
И сжечь в синем пламени всё, что прокисло,
Расчистить углы, озарив новым смыслом.
Но страшно… у страха глаза велики,
А ну как не с той всё начнётся ноги.
Попытка — не пытка, была бы охота,
А с ней по плечу и любая работа.
Когда ты семь раз всё отмерить готов,
Кривых не придётся распарывать швов.
И всё, что когда-то крутилось словами,
Вдруг суть обретёт под твоими руками,
И станет понятен давнишний урок,
Как сладок свой плод — дела зримый итог.
Ох, сколько же смысла в родных поговорках!
Вглядеться бы, вникнуть нам разумом зорко,
Глядишь бы, и не рисовали «каляк»
И разных, мешающих делу, «маляк»…