Обтекаем временем, аки куст дождем,
Щуришь глаз, мнишь себя вождем
Вымирающего вида, редкого племени,
Либо, агукая время от времени,
Чуешь значимость мелких деталей
На великом холсте, где себя едва ли
Различишь в глубине, иногда для вдоха
Поднимаясь к поверхности сей эпохи.
Веришь в крылья, но если идешь к мосту,
Видишь рыб, стоящих хвостом к хвосту
В отражении неба и крыш византийских изб.
Окончательно путая верх и низ,
Стриж ныряет под мост в пике
И всё, что удержишь в одной руке —
Есть твоё, остальное как лист на воде.
Впрочем, не стоило бы о ерунде…
На истлевшей осени золотая муха
Чешет задней лапкой у себя за ухом.