Такого лета я совсем не ждал.
Приехать в глушь и беспричинно злиться
на монотонность в действиях и лицах
и наблюдать за окнами причал.
И видеть лодки хмурых рыбаков,
в туманной дымке от рассвета до заката,
что добавляют в чай лимон и мяту,
но глушат спирт ночами у костров.
Потом поют во тьме свою тоску
нестройными простыми голосами
про корабли с большими парусами
и про ветра соленые на вкус.
Затем кричат, хватаются за нож,
чтоб через пять минут угомониться
и слушать голос одинокой птицы,
удерживая яростную дрожь.
Я с ними пью, родная,
и уже устал.
Ты приезжай или пиши ответы
тому, кто ненавидит это лето
и старый покосившийся причал.
Алекс Брут