Утро, словно холодное молоко,
словно старый плащ, пропахший нафталином,
ты от меня непростительно далеко.
Клин, как обычно, выбивают, клином.
Я уеду, нарочно отключив телефон,
отключив и душу, она пустая,
но наброситься утро со всех сторон,
только я еще пару снов-живая,
Снишься также — угрюмым, чужим, родным,
отравляя сердце мое словами,
никогда ты не был совсем святым,
никогда не будет огня меж нами.
Утро грешной тропою закончит час,
я сама прибегу, к черту гордость! Жди!
Только б видеть свет несравненных глаз,
и заснуть тихонько на твоей груди.
Ольга Тиманова