Мы вырастаем все из детства,
где полон каждый миг чудес,
где, что ни шаг, — от скуки средство,
и все деревья — до небес.
Ещё была я так смешлива,
и так наивна, и мала,
что высотой казалась слива,
та, что впервые зацвела.
Ещё не громыхали грозы
тех лет, что сложатся в года…
Там жили синие стрекозы
над тихой заводью пруда.
Звонкоголосо и беспечно
катил с горы велосипед.
Казалось, лето бесконечно,
но вот остался только след.
Цветные дни короче стали,
стучится дождик до утра,
желтеет лист, туманны дали, —
подходит осени пора…
В лугах закончены покосы,
трава уложена в стога.
Но детства синие стрекозы
всё облетают берега.