Не осенним махаоном,
не скворцом,
не люпином, наклонённым
над крыльцом, —
я к тебе приду, дружочек,
просто так,
синей августовской ночи
сняв колпак.
Свет потёмки распугает,
настежь — дверь…
В то, что я теперь другая,
ты не верь!
Это время нас морочит,
всех подряд…
Только вижу я: не очень
ты мне рад!
Смотришь долго, удивлённо:
— Вы к кому?-
Я… к оставленному клёну
моему.
Ветви трогают за плечи,
за лицо…
Положу твоё колечко
На крыльцо.
Fliarik