Мозаика
Сидит во кресле,
будто в туче дождь,
кожа
с переполненными водою порами;
ощущаю,
как она обтягивает спину
рассеянного моего натурщика.
Живот его обособленно дышит,
ровно подымаясь вверх;
то наружу тужится дух
всё выше и выше.
Отвлечённое сердце стоит на столе
либо иногда ходит
вокруг порожней сулеи
и цокает.
Ноги на стуле
отдельно.
Включённый светильник —
голова,
подвешенная и тёмная.
Одна рука ползёт по подоконнику,
желая ухватиться за свет;
иная же — левая
отсутствующая, неумелая
ампутированная на полу стынет.
Меня разбросанность такая
интересует как художника.