Старый дуб

Шелестя упругими ветвями,
укрывая от жары дневной,
широко раскинулся над нами
старый дуб в несносный летний зной.

С тенью и спасительной прохладой
плавно начинается рассказ —
ровный говор с тайною отрадой
тихо опускается на нас:

…Сотни лет стою я над дорогой,
сотни лет я вглядываюсь вдаль,
жизнь пройдёт с неясною тревогой…
Жизнь пройдёт… Прощаться с нею жаль.

Жизнь — ведь это не простая штука.
Надо нам уметь прожить её.
Чтоб не завладела жизнью скука,
нужно цель иметь. — Идти вперёд!

Жизнь — всё та же пыльная дорога.
Ты идёшь, и кажется тебе:
впереди так километров много!
Нет конца дороге и судьбе…

Есть конец. Когда-то он наступит.
Но потомок твой продолжит путь:
по пути идти он прямо будет,
не посмеет он с него свернуть…

И рассказ опять взлетел к вершине,
и над бархатным шатром застыл…
Меж ветвей, как караван в пустыне,
месяц с вереницей звёзд проплыл…