Однажды мы уйдём за горизонт.
И (кто бы мог вообще поверить в это?) н
Наступит нескончаемый сезон
Цветущего безоблачного лета.
Нам просто нужно это представлять
В деталях, будто в текстах договоров:
Вода пускай всегда плюс двадцать пять,
И фикус каждый метр в коридорах,
И горничная — фиг с ним, через день.
И шведский стол. Но главное — чтоб море.
А окна выходили чтоб на тень,
Но дверь открой, и солнце в коридоре.

Ещё бы хорошо, чтоб интернет.
Но это, понимаю я, что вряд ли.
Чтоб над кроватью тускло-белый свет,
Чтоб книжки перед сном читать в кровати,
Чтоб были книжки. Как нам там без книг?
Чтоб фильмы, театры, в записи хотя бы,
Чтоб чем-то был наполнен каждый миг
И никогда не наступал октябрь,
Всегда июль (а в непогоду -май),
Всегда суббота и примерно полдень.
И чтоб ещё чуть-чуть, и через край,
Но вот сейчас — не до конца наполнен.

И чтобы будто счастье — впереди,
Но здесь, вот-вот, и топчется за дверью.

Нам не постичь в неведомом пути,
Но говорят, что путь у всех — по вере.