Аврора — прелесть. Аврора — чудо. Растет на радость большой семье. Сама готовит к обеду блюда —
такие, только бы их и ел. Всегда приветлива и тактична. Подходят туфли к воротникам. Аврора учится на «отлично» и предается большим мечтам, большим надеждам. И вот, в шестнадцать
уколот пальчик веретеном. Оно, рассказывать если вкратце, не вещь, тревожный скорей симптом из всех амбиций и устремлений, словечек вроде «смогу сама» и старомодных предубеждений.
Аврора падает в царство сна. А дальше — кома всех дел сердечных. Авроре даже пытаться лень. От всех знакомых и первых встречных лишь раздражение, да мигрень. Аврора спит. Лес вокруг все шире из встреч, визиток, бумаг, зарплат, друзей, способностей, книг в квартире, билетов, пройденных автострад, вечерних страхов, привычек, хобби, девайсов, опыта и побед, костюмов, лодочек в гардеробе…
Аврора в час выключает свет. На город ночь опускает тучи. Спряла Аврора тугую нить. И кто ни шел бы сквозь лес дремучий, не сможет впредь её разбудить.