Весса Блюменбаум

АВТОГРАФ

С тех пор прошло немало лет,
Но помню твердо, как тогда я
Рвал на куски его портрет
И после шел домой, рыдая.

Боготворил ведь я его
В свои четырнадцать неполных
И жаждал только одного:
Чтоб подарил он мне автограф!

Простой автограф… За него
Я все бы сделал для кумира!..
Весь вечер ждал… Но «божество»
Прошло, меня не видя, мимо.

Мне показалось: рухнул мир —
Так горько было и обидно!
Он был мне больше не кумир!
Как самому ему не стыдно?!

Ведь больше, чем отца и мать
Я уважал его и слушал,
Я за него мог жизнь отдать!..
А он мне взял и плюнул в душу!

И думал я тогда всерьез,
Что сам автограф дам любому
И фану на любой вопрос
Всегда отвечу, как родному…

Теперь — звезда я, рок-певец,
Кумир шумливой молодежи,
Разбивший множество сердец,
Для многих — пап и мам дороже.

И каждый вечер на меня
Взирают тысячи из зала,
Но не прошло еще и дня,
Как мне «прощай» жена сказала.

«Прости, — добавила, — родной.
Хотя ни в чем не виноват ты,
Я ухожу. Всему виной
Твои безумные фанаты.

Нам исписали весь подъезд,
Мне то и дело шлют угрозы!
Как им самим не надоест?!» —
Ударилась Настена в слезы.

Меня любила, но ушла
Из-за каких-то писем гнусных…
Я не держу на Настю зла,
Да голова от мыслей грустных

Так разболелась — хоть рыдай!
Таблетки мне не помогали,
Но делать нечего: туда
Поехал я, где фаны ждали.

Их не заставил долго ждать
И сделал вид, что все отлично:
Необязательно им знать,
Что у меня проблемы с личным.

В висках пульсировала кровь,
Болел, казалось, каждый атом…
Вдруг — чей-то вопль: «Спой про любовь!» —
Я чуть не выругался матом.

Допев программу до конца,
Едва при этом не свихнулся.
«Да на тебе, брат, нет лица!» —
Сказал басист. Я отмахнулся.

Потом я что-то говорил
Нас окружившим журналистам,
Потом автографы дарил —
Раздал, наверно, их штук триста.

Кивал болящей головой,
Шутил, хоть было не до смеха…
И вот — измотанный и злой —
Я, наконец, домой поехал.

А возле дома моего
Стоял пацан с моим плакатом,
И я увидел… не его,
А сам себя в году лохматом!

Просил автограф паренек —
Точь-в-точь как я просил однажды,
Но больше я уже не мог
Учтивым быть сегодня с каждым.

«Прости, пацан. Не в этот раз!» —
Пробормотал, шагая мимо —
И лишь сегодня, лишь сейчас
Я понял бывшего кумира!!!

Открою правду вам, друзья,
И вы ко мне не будьте строги:
Нас кто-то мнит богами — зря.
Мы, к сожалению, не боги.

Так много в жизни нашей есть:
Цветы, девчонки, деньги, слава —
Лишь на усталость и болезнь
У нас, артистов, нету права.

Температура ли у нас,
Понос, депрессия, похмелье —
Мы вгоним публику в экстаз,
Пускай самим — не до веселья.

Пускай артист насквозь больной —
Ему больничный не положен,
А потому — заткнись и пой —
Вот наш девиз, и он несложен.

Плюс ко всему — придир не счесть:
Не то поем, не так играем…
Вы в зал пришли — какие есть:
Фанатов мы не выбираем.

Не проклинай, пацан, меня
За неподписанное фото —
Поймешь, лишь став таким как я:
Публичность — адская работа!

2016 — 2017