А мне вчера опять Афган приснился,
Хотя уже прошло немало лет,
Приснились мне в туманной дымке лица
Друзей моих, которых рядом нет,
Взлетают вверх три красные ракеты,
И мы опять уходим в никуда,
Уходим в ночь, уходим до рассвета,
Оставив только оттиск сапога.

Афганистан, ты наша боль и наша горечь,
Ты наша память, что годами не стереть,
Афганистан — палящий зной и горы,
А там в горах по тропам бродит смерть

И вот уже мы у конечной цели,
Стучит в висках от зыбкой тишины,
Затворы щёлкнули, и вздрогнуло ущелье,
Вздымая эти горы на дыбы,
Печёт ладони раскалённый камень,
А за спиной вдруг разорвался крик:
«Сашка, что с тобой? Ты ранен?»
Да нет, не ранен Сашка-он убит.

А где-то там, за тысячи километров
Не спится матери, застывшей у окна,
И неспроста не спится ей, наверно,
Она всё чует — мамина душа,
Не ставят им большие обелиски,
Но в памяти останутся всегда
Те некрологи, траурные списки,
Из лица, их улыбки, голоса.