Я точно знаю: время — не течет
ни под какой ни под лежачий камень.
Оно, как чай заваренный в стакане,
густеет наливается и ждет…
Бывает…
Бывает день набух как черный лист
и утонул — да будет он неладен!
Бывает чист, как будто свыше даден,
поверхностен, как молодой брассист
на глади…
Ах
Как уютно знать что ты — профан
в том сорте чая, что тебе заварен.
И добавлять заветных тридцать грамм
в любую гадость божьих чаеварен!
Хмелеть…
Хмелеть от грога легкого, тянуть,
тянуть по капле, как состав по рельсам
и знать, что вот — допрешь когда-нибудь…
Да черт с ним с чаем! Главное — согреться!
Как трудно быть гурманом и томить
себя каким-то нудным ожиданьем,
что вот-сейчас-наверно-может-быть,
он настоится — поздно или рано…
Но — нет
и счастья — нет! И не подписан счет —
то слишком ярок чай, то вкус — насмарку…
Я точно знаю: время — не течет,
оно меняет пьющих…
и заварку.