Мороз, как клавиша на стоп. Большой зимы стихает сердце.
А ты в снегах её утоп, в себе смиряя иноверца.
Того, кто был у ног весны, превозносил её цветенье.
И жил, не чувствуя вины, и находя лишь в ней спасенье.

Но так пронзительно нежна, и так пронзительно ранима.
Сто раз прожитая зима, что стала вдруг неповторимой.
Она сама к тебе пришла, держась за тонкие перила.
И ничего не отняла, и ни о чём не попросила…

Мороз, как клавиша на стоп. Жизнь замерла, но не пропала.
Любви непрошенной озноб в последний раз презентовала.
Её отчаявшись не взять, ты устоять пред ней не вправе.
Ведь не обуза. Благодать. На самой честной переправе.

Сердце откликается на подступающую осень, как на любимую музыку…

Щемящей нотой нежности…

И вот уже хочется печь пирог с яблоками и корицей…
Достать джинсовый тренч и ботинки…
Сменить аромат на древесные глухие ноты…
Спать под долгий дождь…
Заваривать чай с чабрецом и мятой…
Читать книги по ранним сумеркам…
Вдыхать с удовольствием лишённый тяготы жара воздух с лиственной пряностью…
Хочется гулять, взявшись за руки, по золотисто-красным аллеям старых парков…

Я люблю её…
… показать весь текст …

Дожить зиму. Дожать остаток сил. До тишины в незримость достучаться. Спровадить тьму до мартовских светил. И дать весне с апрелем обвенчаться.

Доесть варенье. Сбросить пуховик. Капелей первых вытереть слезинки. Запечатлеть рассветных красок миг. Для луж глубоких припасти ботинки.

Стать на порядок целый побыстрей. Восстановить угасшую пытливость. Состричь избыток пляшущих кудрей. И не искать снаружи справедливость.

Пройти пешком сквозь город, через парк. Разбухший воздух черпать мерной ложкой. И улыбнуться, что кругом Ремарк… сюжеты книг своих прислал с бродячей кошкой.

ДожАть зиму. Дожить остаток сил. И никуда отныне не стучаться. Мир за себя ни разу не просил. Он как-то сам переставал качаться…

Любить жизнь истончившейся, как осенняя травинка, душой — совсем иной процесс, нежели восторженно перепрыгивать от одного лучистого юного предвкушения до другого.

Это именно иной процесс, друзья мои, потому что сколько ни делай сомнительных комплиментов как самому себе, так и другим людям о никогда не стареющей душе, правда окажется совсем не той, что ожидалось.

Да, есть души просто старые. За давностью лет, но за малостью полноценного взросления.

И есть зрелые. Те, что не были заброшенным са…
… показать весь текст …

Давайте ухватим по куску тихой и неспешной зимы, отдышавшись от праздничных обязательностей и подарив себе чудесной свободы просто жить со своими немудрёными радостями, горячим чаем, добрыми книгами и долгими разговорами с самыми светлыми людьми.