На исходе лета
Стирая грани,
Кочуешь, ища ответа,
Как кочевали цыгане.
Дорога-твоя отрада
И она бесконечна.
Правда-твоя награда,
Но искать её вечно.
Искать её — прОпасть,
Город тут не советчик.
Тут подобная гостья,
Скажем, большая редкость.
На неё не надеть трафаретку,
Ей наплевать то, что в моде.
Город — большая клетка,
Она живёт на свободе.