Осень смотрит в мир подслеповато —
ищет тень вчерашнего,
но зря…
Лунный глаз старухи с катарактой
вперен с неба в душу сентября.
Шаг от просветления к маразму.
— Что случилось?
Кто такие мы? -
в семь утра теряющие разум
в горьком предвкушении зимы…

Старость, мам,
не то, чтобы не радость,
старость сука — первый адов круг.
Брось клюку!
Ведь сколько ни цепляйся —
жизнь в итоге выпадет из рук.
Просто в одночасье скажет:
— Хватит!
Вряд ли, этот мир сойдёт с основ.
Лишь на миг дыханье перехватит
у седых тоскующих ветров.

Лето виновато всхлипнет:
— Каюсь…
Я ведь, мама, тоже вне игры —
с детства в зеркалах не отражаюсь,
глядя в мир с обратной стороны.
В нашем захолустном зазеркалье
так же верят в Бога…
ну и пусть…
Просто он слегка диаметрален —
всё меняет с минуса на плюс.

Глупые приколы отраженья —
маленький оптический обман.
То, что здесь считалось преступленьем —
вряд ли аморальным будет там…
Черпай смело звёзды из колодца
вдосталь пей живое серебро.
Больше через край не перельётся
небо, угодившее в ведро…

Если этот стих дошёл до точки,
просто в водной глади отразись
жёлтым,
оторвавшимся листочком —
в призрачный полёт вместившим жизнь…