Художник пишет осень яркой краской.
Опавший лист, вуали паутин.
Мазок теплом душой его обласкан
И благостью, идущей от картин.
Он пишет зиму, стойкие морозы,
Поземку. Ветер, ноющий в пургу
И сочные рябиновые гроздья,
Как капли крови бросив на снегу.
Он пишет старорусские подворья
И капища ведических славян,
Где веси в малахитовом уборе
И воздух от черемух майских пьян.
В затонах Волги тихо плачут ивы,
Склонясь у говорливых ручейков
И радуги весенней переливы
Вдоль палево-зефирных облаков.
Он пишет мир свободно-величаво,
Kасаясь тонкой кисточкой холста,
Где Русь плывет лебедушкой, как пава
И ширь небес прозрачна и чиста.
Невидимая в вечности Вселенной,
Ожившая в полотнах и цветах,
Пленяя ум загадкою нетленной,
Руке творца подвластна красота.
Мазок теплом душой его обласкан.
Он не приемлет серости рутин
И превращая будничное в сказку,
Художник пишет Музыку картин.