А в комнате играет блюз,
И лёгкий запах сигарет.
В пиалах нежный мятный мусс,
Здесь ты и я, запретов нет.
И шторы гладкою вуалью
Скрывают наглый взгляд окна,
Который полон сизой далью,
Храня былые времена.
В углу из дерева мольберт
Обнимет нежно белый холст.
Напишем мы Любви портрет,
Под освещение из звёзд.
На мне из хлопка кружев фартук,
Твой торс так дерзко оголён.
Судьба на кисть положит краску,
А кисть раскрасит белый лён.
И мы с тобой рисуем маслом,
Смешав палитру двух цветов.
И белый стал, как сердце красным,
Не пряча за собой следов.
Ты за моей спиной стоишь,
И образ твой бросает тень.
И как всегда молчишь… молчишь…
Я кожей чувствую ремень.
Своим железом оголённым,
Едва касаясь поясницы.
Он стал настойчиво-влюблённым,
А звук его, как щебет птицы.
И я творю картину пальцем,
Так нежно глажу полотно.
И наши кисти пишут в танце,
Сюжет для нового кино.
Ты вдруг ко мне подходишь ближе,
И тени наши на холсте.
Искусство страсти нами движет,
Мы увлекаемся в игре.
Одно мгновенье: я — картина,
И ты скользишь рукой по бёдрам.
А масло мягче вазелина,
И пахнет тонко майским мёдом.
И нежность рук твоих, как бархат,
Закрыв глаза, я ощущаю.
Любовь и краски… этот запах,
С вином в бокале я смешаю.
В глубоком блеске хрусталя,
Утонут тени наших губ.
В холодный вечер февраля,
Со мной ты будешь нежно груб.
Смешались краски на ладонях,
И моя кожа, словно холст.
Готова к творчеству сегодня,
Как будто выдержав весь пост.
И голод мой к твоим касаньям,
Своим рисунком утоли.
И волю дай своим желаньям,
Во мне весь пыл свой утопи.
О, мой художник, ты прекрасен!
Ах, как же ты красиво пишешь!
А наш портрет разнообразен,
Ты, как натурщик, мною дышишь…