Волосы мокрые — травы послушные
ветер расчешет шутя …
Слушает вдумчиво сплетни кукушечьи,
лес, сразу после дождя.
Полем ромашковым май спотыкается,
лету навстречу спешит …
Ждет кто её, — к тем любовь возвращается,
спутница Божьих орбит.

Расстаемся… Тоскуем и плачем.
Всё бы заново, не торопясь …
За штанины хватая удачу,
отряхаем присохшую грязь …

Чай зеленый, да с рифмой вприкуску,
у открытого настежь окна …
небо, в тонкой гороховой блузке,
уже ждет нас в начале… Пора.

Влюблённый дождь на водосточных трубах
играет миру джаз уснувших звёзд.
Рассвет весну целует нежно в губы,
держа в руках охапку свежих грёз…

Дни, будто клавиши на пишущей машинке,
затёртые совсем бессмыслицею фраз …
Нельзя любить друг друга по ошибке …
Спросите у дождя, играющего джаз …