Мне никогда уже не написать
Письма в тот дом, где я жила когда-то.
Хоть был он стар и латан-перелатан —
Горел очаг, тепла была кровать.
И самовар за день пыхтел не раз,
В нём отражались праздники и будни…
Гостей любили тут, и знали люди,
Что рады им душой, не напоказ…
В окно стучались яблони весной;
Открыв его, в дом аромат впускали,
А осенью антоновку срывали,
Чуть потянувшись до ветвей рукой…
Запомнился любимый бабкин чай —
На дольки яблоко она в стакан крошила,
Пила с халвой и этот чай хвалила:
— Ох, и чаёк! Галёнка, наливай…
Мне никогда не написать письма
В тот старый дом, была откуда родом…
Жизнь из него, тропинкой, огородом,
Как будто бы, тихонечко ушла …
А он стоял и окнами пустыми
Ещё смотрел, два года на закат,
Наличниками тонкими, резными
Доказывал, что он не виноват
В судьбе своей, он был когда-то молод,
В нём жизнь кипела и семья большой
Была тогда, и жили хорошо,
И сердце в нём, стучало словно молот,
Особенно, когда цвела сирень,
Ведь постоянно кто-то был влюбленным,
Дом молодежью не был обделённым,
Звучала часто в нём любви свирель…
Мне никогда уже не написать…