Проходя сквозь толпу чёрно-белых фигур,
Через массы несчастий чужих продираясь,
Я бреду, погружённый в таинственный сюр,
И в пути лишь мечтами пустыми питаюсь.
Год за годом вперёд я иду, не спеша,
Философию жизни постигнуть не просто.
С каждой каплею спирта грубеет душа,
И всё толще и толще на сердце короста.
И, раскрученный кем-то гигантский волчок
В пустоту безвременья безжалостно тянет,
И безумный глядит сверху вниз дурачок,
А судьба его к краю толкает и манит.
Отчего столь жесток бутафорский наш мир,
Где людской муравейник без толку клокочет?
И куда гонит нас сумасшедший факир
Своей жуткою флейтой? Чего же он хочет?
За вопросом вопрос, но ответы не здесь,
Соберу свой мешок и отправлюсь в дорогу.
Пусть не виден мне смысл, я знаю, он есть.
Я найду его. Времени, правда, не много.