О Август, друг, не стоит торопиться,
до осени вот-вот рукой подать.
И лето, рассыпаясь по крупицам,
на убывание пускает благодать.
И есть мечты, что всё ещё не сбылись,
что так тревожно смотрят из ларца,
а им бы явь, а им бы только крылья,
чтобы улыбку вызвать у лица.
Затея, Август, видишь ли, чужая,
сезон хитрит, что время истекло,
но ты торопишься, по градусу снижая
такое нужное уютное тепло.
Не слушаешь, летишь в порыве ветра
без зонтика под серый проливной.
До осени — не больше километра,
останься же, останься же со мной!