Герои Грибоедова не врут,
Счастливые часов не наблюдают.
Но есть резон добавить тогда тут
Счастливые стихов не сочиняют.
И потому пока у нас царят,
Согласие, гармония и чувство.
Молчат все музы, рифмы тоже спят,
И никого не тянет на искусство.
А если что случилось у двоих,
Не ссора, не конфликт и не размолвка.
Пропал лишь будто блеск из глаз твоих,
И пролегла меж нами недомолвка.
И вроде будто всё как и всегда,
Встречаемся, гуляем, как и прежде.
Но в глубине души уже игла,
И кажется, что места нет надежде.
Ты теребишь рукой косую прядь,
Лицо родное, родинка на коже.
И очень хочется тебя сейчас обнять,
Но есть теперь сомненье, что ты тоже…
И хочется услышать, и понять,
Ты мнителен, родной, то всё пустое.
Не год мы шли друг к другу и не пять,
Но дальше будем вместе, только двое.
Но мы молчим. Слов нет. И тишина,
Прощаемся натянуто и сухо.
Зерно сомнения размером со слона,
Куда там до него вчерашней «мухе».
А дни идут в молчании глухом,
Не ловит связь. Заботы и хлопоты.
Мы не звоним, отбросив на потом,
И между нами тишина как дзоты.
Лишь память возвращает времена,
Когда все между нами было просто,
А пропасть только шире и без дна
Ее преодолеть не хватит роста.
При этом с каждым часом, вот беда,
Все более нелепа та «причина»,
Уже не так уверен, что тогда
Не выдумал я всё. Вот дурачина.
Герои Грибоедова не врут,
Влюбленные часов не наблюдают.
Но есть резон добавить тогда тут
Пусть лучше НИЧЕГО не сочиняют.