«Город ста дорог»
Я шёл на восток. И по пути встретил один очень странный город.
Собственно, его и городом-то сложно было назвать. В нём не было ни домов, ни улиц. Только мосты, транспортные развязки, отворотки. Этот город полностью состоял из дорог. Он казался брошенным и безлюдным.
Я проходил сквозь него по обочине главной дороги. И уже почти дошёл до выезда, когда неожиданно увидел человека. Оборванный, грязный, похожий на пьяницу или сумасшедшего. Он шёл навстречу, бормоча что-то себе под нос. И резко остановился, почти наткнувшись на меня.
— Кто ты? — спросил я удивлённо.
— Я нищий. — ответил он. — У меня украли город.
И нищий рассказал мне свою невесёлую историю.
— Когда-то этот город был самым обычным городом. С домами, магазинами, проспектами, и, конечно, горожанами. С древней историей и своей — особенной — красотой.
Но как-то раз сюда приехали дельцы. Они рассказали правителям, что этот город построен очень удачно. Он стоит на пересечении всех основных торговых путей. Нужно только расширить его дороги. Это увеличит транспортный поток, и принесёт огромную выгоду и торговцам, и правителям.
Правители согласились. И начали строить дороги.
Торговцы приезжали снова и снова. Они говорили много умных слов. А главное, сыпали много золотых монет. Дома сносили. Люди уезжали. А потом уехали и правители, плотно набившие свои карманы.
Вот так в городе не осталось ни одного жителя. Его история была позабыта. Даже имя его стёрлось. Проезжающие мимо торговцы стали звать его просто «перекрёсток ста дорог».
А я вот остался. Один. Ты, наверное, решил, что я вконец спятил, да? Но, понимаешь, пока я помню — этот город всё ещё жив.
— А я ничего не забыл.
Нищий провёл рукой в воздухе:
— Смотри. Вот здесь жил мой лучший друг. Мы сейчас стоим прямо у него на кухне. Не раз, и не два засиживались мы на этой кухне до самого утра, ведя задушевные разговоры под душистый чай или креплёное вино.
А вот тут был парк. В нём росли тополя, летом их белый пух путался в густых волосах загорелых девчонок. На лавочках, щурясь на солнце, сидели старики. Скрипели качели и смеялась детвора. Так звонко, так искренне, как умеют смеяться только дети.
А там была площадь. Разноцветная, многоголосая. Сияли золотом купола. Бил фонтан, обдавая прохладными брызгами прохожих.
И ещё я помню, как здесь проезжали равнодушные ко всему колёса бульдозеров…
Нищий закончил и замолчал.
Я тоже молчал. Ну вот что тут скажешь? И я сказал то, во что верил сам:
— Слушай. Но ты же теперь свободен. Вот, сто дорог перед тобой. Выбирай любую и иди.
Нищий покачал головой.
— Это твоя правда. — он указал туда, где дорога упиралась в горизонт. — А моя правда была здесь. И что толку мне от этих ста дорог, если они не приведут меня в один-единственный город. В город, который когда-то был моим.
Я ошарашенно уставился на этого чудака. Он улыбался и ни о чём не жалел. А вокруг нас летал тополиный пух. Скрипели качели. И раздавался звонкий детский смех.
И я вдруг поймал себя на том, что любуюсь этим удивительным человеком. И городом, который он так любит.
Вот так мы попрощались. Нищий отправился дальше бродить по улицам города. А я продолжил свой путь на восток.
И за спиной остался ещё один город. Который никогда не станет моим.