Он не афишировал толпе свою любовь.
Вёл тихо со своей душой бесшумную войну,
И, вчитываясь каждый раз в её стихи,
Боялся только одного: что… не ему…
Строка в ее стихах, как новый вдох
Среди душевных интонаций, между точек,
Слова любви на выдохе, без слов…
О том в ком сердце, мысли между строчек…
Она все сердце исписала им,
Дарила каждый вдох ему, в своих творениях,
В её строках был мир другим…
В них был он с нею явью, не веденьем…
Она его любила словно в первый раз,
Как будто рядом он, повязан с ней одной судьбою
И сердца стук его, она готова разложить на сотни фраз…
Мужчина в ком жила душа,
повенчана с мечтою.
Она не афишировала всем свою любовь.
Вела тихонько у себя в душе бесшумную войну,
И каждую эмоцию, написанную в сотни слов
Она душевно, посвящала лишь ему…