О чем-то одиноко пела скрипка
В прокуренном приморском кабаке,
Где бережно прижав ее к щеке,
Ласкал Маэстро стан изящно-гибкий.
Единым снова стали две души
И судьбы, что сплелись навеки вместе,
Сумевшие в аду земном воскреснуть,
Хоть жизнь пыталась в пыль их раскрошить.
В плечо уткнувшись, скрипочка стонала,
Как много в мире зависти и лжи,
Что от любви остались миражи,
А вместо лиц лишь маски с карнавала.
Обняв свою бесценную подругу,
Скрипач под звуки музыки рыдал
И плакал вместе с ним притихший зал,
Но, кто-то шляпу вдруг пустил по кругу.
Потупился Маэстро гордый взор,
Откланявшись, в чехол убрал он скрипку
И сквозь печально-горькую улыбку
Толпа прочла в глазах немой укор.
— Я стар и беден — это не порок! —
Собравшимся промолвил он вздыхая,
Когда-то жизнь была моя другая,
Но мир несправедлив и так жесток.
Немало побродив по белу свету,
На склоне лет я понял лишь одно:
Любовь, — как перезревшее вино,
Напившись, от него прозренья нет уж.
Затягивая душу, словно в омут,
Она любого сделает рабом
И бейся, хоть вовек о стену лбом,
Ты просто жить не сможешь по-иному.
Но я блажен, что чувство испытал,
Которое не каждому дается.
Оно уходит — память остается,
Пусть не тобою занят пьедестал.
Платя ценою жизни за ошибки,
В любви своей, порой, дотла, горим.
Но счастлив, кто любил и был любим…
Об этом одиноко пела скрипка.