Что мне делать с этим летом, —
с безуспешным робким малым?
Должен бегать он раздетым
да в бандане ярко-алой!
Вместо этого, — напуган,
по любой причине — слёзы.
В сапожищах, в зимних угах,
и видок туберкулёзный.
В день святых Петра и Павла
деградировал на осень.
Не скопивший капитала,
он совсем уже несносен!
Вдоль берёзок в мокром парке,
зажелтевшем от печали,
ходит лето в тёплой парке
и права свои качает!
Мол, давайте раздевайтесь!
Скоро день Ильи Пророка!
И купайтесь же! Купайтесь!
Умещайтесь в Божьи сроки!
Сам Илья, нассавший в речку,
запретит уже купаться!
Ой, болит моё сердечко, —
осень — это ужас, братцы…