О вы, надменные, чванливые ублюдки,
Ворующие у народа годы напролёт —
Вы поменяли совесть на свои раздутые желудки!
Когда же вас от жадности то разом разорвёт?
Чиновники — хапуги, депутаты — имбецилы,
Уверенны, что рождены от женщин на Земле?
А, может, вредоносные и жуткие бациллы,
Что поклоняются веками бесконечной хладной мгле?
Циничны, кровожадны и охочи до чужого!
Вы веру превратили в церковь на мздоимстве и крови!
Вас на Руси больной теперь настолько много —
Сам дьявол, видно, вас рискнул — благословил…
Вы — упыри при власти, вы — чумные вурдалаки!
Вас на кол всех сажать, чтобы очистить этот мир!
Больного разума отбросы, человеческие шлаки!
И только «золотой телец» для вас ещё кумир…
Но, будто мало бед от вас, теперь ещё потомство,
Что вы рожаете, как бешенная саранча!
С потомством есть у вас одно большое сходство —
Вы жрёте всё вокруг, от наслаждения урча!
Пора для вас уж карантин вводить на этом белом свете!
Вы, словно рак, что заражает смертью небеса!
Вас, словно споры, по Земле разносит мёртвый ветер!
И, лишь трясутся жирные, в костюмах ваши телеса!
Хозяева рабов, тех, что продАлись за бесценок —
Кумиры крыс, мечтающими быть похожими на вас,
Поникнет занавес и опустеет вашей жизни сцена,
И прогремит тогда из преисподней гневный глас!
Гореть в Аду вам вечность, а, затем ещё тысячелетье!
Здесь нет «своих» судей, послушной армии рабов —
Тут будет очень больно, вы уж мне поверьте…
И, кстати, с радостью здесь ждут ретивых и придворных псов…
Биограф Смерти