Когда расстрельный полк стоит у края,
И взгляд прощальный выплеснут из глаз,
Всегда есть тот, который не стреляет,
Кто не согласен выполнить приказ.
Всегда есть тот, талантливый и бледный,
Который вопреки, наоборот,
И кто ещё при жизни стал легендой,
Всех пережив на двести лет вперёд.
Распятый, как Христос, людскою злобой
И сплетнями пришпиленный к кресту,
Всегда есть тот, кто жив и после гроба,
Кто измеряет песнями версту,
Всегда есть тот, любви кто выше плотской,
Кто въехав в стену, держится за руль,
Кто говорит, что умер, мол, Высоцкий?
Он жив. Сегодня просто был июль.