Я написала ему: «Комон,
люби меня, ты красив и светел!
Я не могу без тебя».
А он…
а он мне попросту не ответил.
И я подумала: «Вот же чёрт,
наверняка я ему противна».
Взяла билетик на самолёт и влезла в платьице из сатина.
Скорей, высматривать модный Крит в залитый солнцем иллюминатор!
Внутри поставила на репит: «Мне_Ничего_От_Него_Не_Надо».
А может, вру я, не обессудь, а может, села в дрожащий поезд;
что дальше было со мной, не суть, не в этом соль, не о том и повесть.
Считай, проглочено рыбьим ртом, уж если скрыла и умолчала,
ни слова жалостного о том, как я лежала ничком сначала,
о том, как жажда была долга и жизнь дырявила, словно шило,
но раз решила, что нифига, то хоть трава не расти: решила.
Покрылся снегом сорочий гай, белее сахара-рафинада,
а я твердила, как попугай: «Мне_Ничего_От_Него_Не_Надо».
И вот когда поломался лёд и мамы мыли усердно рамы,
удача верно пошла на взлёт, и ныть о нём перестали шрамы,
я ела утренний круассан, в тени платана предавшись неге,
он написал мне!
Он написал!
\а я подумала: «Блин, Онегин"\
«Привет, любимая, как дела?
Ты что же, милая, мне не рада?»
Я улыбнулась и поняла,
что ничего_от_него_не_надо.