Уйдёт незаметно, затянет дождями,
закружит ветрами, не выдаст ответа:
а было ли это, а было ли с нами,
и сколько нам было отпущено лета —
забыто, пропето — уходит, уходит,
плывёт, улетает, сплетается в кольца —
прощальною песней последних мелодий —
никто не вернётся.
Но как же, но где же? Всё тоньше, всё реже
черты проявляются в медленном танце,
ах, не уходите, вернитесь, останьтесь!.. —
но это мгновенье никто не удержит,
волна набегает в туманном и синем,
расплывчатость линий, застывшее солнце,
стихает мелодия…
Невыносимо.
Никто не вернётся.
Сгущаются тени, сжимается время,
и всё расплывается — лица и буквы,
в каких ещё темах, в каких отраженьях
мы пересечёмся и выйдем из круга
дождей и туманов, — как будто несложно,
как будто исчезнут любые границы,
как будто мы можем,
как будто всё может
опять повториться.