Век намокает под дождём,
он, как и жизнь — неповторим.
Мы доиграем нашу роль,
а доиграв, простимся с ним…
Дымит в груди у каждого костер.
Он выжигает пустоту сомнений
и поднимает души выше гор,
меняя облик дней и поколений…
Куда уходят люди?- знает Бог.
В придуманное белое признанье?
Возможно, к перекресткам тех дорог,
где происходят встреча и прощанье?