В стихах твоих горечь Бродского,
И грустная нежность Булата,
Харизма и мощь Высоцкого,
И вечная мудрость Сократа.
Страдает душа поэтова,
В майданном чаду задыхаясь.
Из мОрока беспросветного
Людей образумить пытаясь
Распластанная молитвами,
Я к Богу опять обращаюсь.
Висишь ты, распятый рифмами,
Боюсь за тебя… опасаюсь…
В глаза твои — ночь бездонную,
Я падала, как в паранойю…
… показать весь текст …

Я больше не пишу стихов —
Душа от боли зачерствела,
Да и кому какое дело
До мною выстраданных слов?
Я больше не пишу стихов…

Говорят, что время лечит, нет оно лишь притупляет.
Что легла тебе на плечи боль…, которая бывает.
И на сердце та же рана, что ни как не зарастает,
Она плывёт, как из тумана, и тебя одолевает.
А слова, они так ранят, прямо в сердце, как кинжалом.
Зарастают в твою память, оставляя там же шрамы.
Как избавиться не знаю, чтобы выдержать всё это.
Время лечит… понимаю, но не здесь, а где-то…

Мы часто обижаем, не заметив
Потухших от обиды глаз,
Не замечаем смены настроенья
От наших слов и неумелых фраз…

А боль кольнула чье-то Сердце,
Занозою застряла на пути…
И человек, весь сжавшись от удара,
Не смог спокойно жить, решив уйти…

Он замер… Сердце заболело…
Как больно ранят иногда слова,
Они пощечиной порой бывают,
И как плевок бывают иногда…
… показать весь текст …

Других вы не судите свысока…
Не торопитесь с выводом огульным.
Судьба чужая также далека,
как солнце, что в рассвет идёт патрульным.

Нам кажется, что свет — он рядом, здесь.
Что может проще быть, чем дотянуться?
Но расстояние к нему не счесть —
до боли ближнего не прикоснуться.

Бывает каждый, КАЖДЫЙ день болит!
И разрушает мысли беспощадно.
В тоске и беспробудности горит,
физически испепеляет жадно.
… показать весь текст …