J. S
_______

В узлы свивая сухожилия
Июль рычит:
— Ты чё творишь?
Он хочет силой взять Бастилию
и посягнуть на мой Париж —
покуда дремлет в дымке утренней
старинный храм под шум дождя,
не веря в святость целомудрия,
чей Нотр-Дам не знал огня…

Свет витражей мерцает смальтою,
застыл над Сеной старый бук.
Шепчу молитвы Эсмеральдою,
псалтырь сменив на ноутбук.
Лишь чары прежние — незыблемы,
хоть оцифрована душа,
и ощущенье близкой гибели,
и рок,
мешающий дышать…

В святых отцов вселились блогеры.
Но есть над ними главный блог —
его никто не видел, вроде бы,
поскольку имя ему — Бог.
Он вечно юн —
древнее древности —
суть расширяющийся файл,
в припадках бьющийся от ревности
к тому, что сам вчера создал.

Одной рукой подарит милости,
другой отнимет их,
а зря…
Он каждым вздохом тщетно силится
столкнуть на камни звонаря,
забыв по ком рыдает колокол.
Неистребимы звонари!
Их вновь под купол тащут волоком,
поймав в секунде от земли.

И Небо дьявольской изнанкою
вскрывает с болью каждый байт,
избрав для грешников приманкою
одну из вечных Эсмеральд.
Чтоб самому,
терзаясь жаждою,
припасть к босым её ногам
и отгонять от девы каждого
с немой угрозой:
«Не отдам!»

Бог не отдаст —
не стоит рыпаться.
Но ты попробуй укради…
Свобода воли — дело принципа —
он сам её укоренил…
И сам же бьётся от бессилия.
Но я смогу тебе помочь —
став самой трепетной Бастилией…
И сдамся трижды в эту ночь…