А утром белый снег… И кофе греет руки.
Укором на столе — флакончик от духов,
Что позабыла здесь блондинистая сука,
Разбавив тишину пригоршнею шагов.
Как хорошо, что дверь разделит «до» и «после»…
А вскоре загалдят часы наперебой.
И может заскулит (не в сердце, где-то возле)
Уставшая душа, пропахшая другой…