Целует клавиши прелестная рука;
И в сером сумраке, немного розоватом,
Они блестят; напев на крыльях мотылька,
(О песня милая, любимая когда-то!)
Плывет застенчиво, испуганно слегка, —
И всё полно её пьянящим ароматом.
И вот я чувствую, как будто колыбель
Баюкает мой дух, усталый и скорбящий.
Что хочешь от меня ты, песни нежный хмель?
И ты, её припев, неясный и манящий,
Ты, замирающий, как дальняя свирель,
В окне, растворенном на сад вечерний, спящий?

И самое тяжёлое, поверьте
в этом мире, где без масок никак,
таким остаться, как тогда в конверте,
у мамочки любимой на руках.

Из рук любимого, любая мелочь, как сокровище,
из рук нелюбимого и сокровище, мелочь.

Когда встречались моя любимая смотрела мне в глаза, а вот вот когда поженились то, стала смотреть на мои руки!)

Руки мужчины — оберег для любимой.
Сможет ли он оградить от бед?
Это знают только её губы…