Иногда муж привозит мне удивительные букеты. Ни одной девушке в мире такие букеты не дарят. Только мне! И только я одна, окунувшись носом в веник-букет, могу вдыхать и ахать.
— Чем пахнет? — спрашивает муж. — Домом и родиной, — отвечаю я, закрывая глаза от радости.
Этот стойкий аромат полыни! Можете называть меня сумасшедшей. Но! Этот запах у меня в крови. На него откликается сердце, ойкает где-то внутри и ворохом вносит в голову яркие кусочки воспоминаний.
Вот она степь — от края до края. Верти головой — всюду она, голая, несчастная, замученная солнцем и жарким ветром. Как подует ветер в лицо, как захлебнешься горьким запахом полыни — мурашки побегут по коже. Вдыхай её ноздрями, глубже, до самой земли и пыльной глины вдыхай. Слышишь, как сухо? Слышишь, как играет кровь? Слышишь, как свободна твоя душа?
Я слышу. Я из этих душных мест. Закалена терпением и не переношу лжи. Люблю, чтобы было всё прозрачно и дальновидно. Доверяю людям и не умею притворяться.
Я знаю, что есть места прекрасней этого. Что есть горы, моря, океаны и такая растительность, что задохнуться от природного великолепия можно.
Во всем есть своя красота. Я нахожу её в обычных веточках полыни. В них ветер, в них степь… в них запах свободы.