***
Пусть Русь и родина поэтов, —
она их лепит, будто булки, —
в их честь не сыщете проспектов:
одни кривые переулки.
По ним не шмыгают трамваи,
в них участковый не суется:
кабы чего не оторвали…
Да и поэтам не живется
средь подворотен и пролетов:
им снится солнце площадей!..
Но наяву, увы, поэтов
в России держат за… Ей-ей!..
И поделом… Вдруг чье-то слово
поднимет люд на лютый бунт!
Поэтам морок уготован
взамен проспектов и трибун.